Pep Novellón

Recuerdo que era martes,
Con solo cinco años, José, mi padre, fue arrancado de su pequeño pueblo de Aragón en una huida a la desesperada rumbo a Francia, como muchos miles de españoles de la guerra. Las tropas de Franco se acercaban, y si volaban el puente no podrían salir. En el carromato viajaban mis abuelos (ella embarazada), mis tías y sus primos. En plena guerra, cuando los días pierden su significado, sorprende que mi padre haya recordado todos estos años que emprendieron su viaje un martes. El martes 15 de febrero de 1938.
Yo nací dieciocho años después, pero las heridas de ese viaje entre los maizales, el olor a pólvora y el miedo cicatrizaron en mi propia existencia.
Las fotografías que contiene este libro rastrean los pasos de aquel niño de cinco años que tuvo que dejar su casa. Durante nuestra convivencia, nunca había logrado comprender cómo su cuerpo menudo era capaz de contener tanta rabia y amargura. Confieso que me pasé la mayor parte de mi vida odiándolo.
El viaje a Francia se convirtió en un camino hacia mi padre. En aquellos senderos de pérdida y desesperanza encontramos consuelo y perdón. Cuando volvimos a casa y mi padre se reencontró con mi madre, se abrazaron y se besaron. Yo no recordaba haberlo visto nunca antes.